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Por qué las madres me quitan las ganas de serlo

23 Oct

TRIBUTO A LAS MADRES

me dijo una vez algúndíamarido: “¿qué necesitas?, te juro que me das lástima”. nos merecemos este homenaje colectivo e incorrectísimo.

6. Por qué las madres me quitan las ganas de serlo

Por Patricia Serrano*

Tengo 28 años. No tengo hijos. Ni siquiera nunca pero nunca estuve cerca de tenerlos. Nada de nada. Ni un susto. La única vez que estuve en un baño con un evatest en la mano era demasiado niña y demasiado tonta. Tanto como para asustarme luego de mi primera relación sexual y con la ayuda de mi neurosis imaginarme el apocalipsis como una panza que crece. La única línea que vi fue tan clara y me dio tanta paz que, quizá ese día, decidí que el paraíso terrenal consistía  en no permitir que me creciera una panza grande como un globo terráqueo con una cosa adentro.

Sí, una cosa. Aún hoy me impresionan las panzas. No me dan ganas de tocarlas ni de sentir la patadita del bebé ni de enterarme de en cuál semana de gestación se encuentran las futuras mamás. Tampoco me dan ganas de conocer la fecha del parto ni me enamoro terriblemente cada vez que me cruzo un beibi por la calle. No tengo ganas de hacer monerías para que los bebés se rían ni me siento culpable si no quiero alzarlos. No me dan ganas de cambiar pañales cagados, de comprar chupetes, de dividir el mundo entre celeste y rosa, de leer el libro de los nombres. No tengo ganas de ser mamá.

Y no soy un monstruo.

Me encantan los nenes. Me encantan. Es cierto que me gustan más o que me empiezan a gustar cuando ya caminan y hablan un poco, un poquito aunque sea. Me gustan más aún cuando las mamás se encuentran lejos, cuando el nene en cuestión y yo estamos solos y ninguna mamá del mundo nos está escuchando, parada bien cerca, aguzando su oído de madre detectora de cosas que ella no quiere para su hijo. Para que se entienda mejor: estoy rodeada de mamás; mamás hermanas, mamás amigas, mamás cuñadas, mamás que también son mi mamá, mamás compañeras de trabajo, mamás de niños en las plazas, mamás en todos lados.

Mamás, a ustedes les hablo, las conozco. Sí, es verdad, acepto la terrible culpa de no tener hijos, de no tener siquiera una pareja con quien desearlos. Acepto la terrible culpa de dormir la noche entera y de echarme un sábado por la tarde a ver por vigésima vez Volver al futuro o Los Simpson o cinco capítulos seguidos de Mad Men. Lo acepto. Pero déjenme decirles algo: ustedes lo hacen demasiado bien. Ustedes son unas madres hermosas, increíbles. Ustedes, las madres que yo quiero, son las madres de sus hijos. Permítanme el maravilloso lujo de ser la hermana, la madrina, la tía, la amiga tía, la chica que en la plaza los hamaca un poco más fuerte sin miedo.

No insistan en volverme una versión de madre. No me digan te toca cambiarle el pañal te quiero ver cuando tengas un hijo. Dejen, por favor dejen, de imaginarse a mi futuro hijo como el niño más terrible del planeta, loco, caprichoso, sacándome canas desde el primer día. Dejen de ejercer esa pequeña venganza imaginándome con un pañal sucio en la mano y los gritos del beibi arruinándome la noche.  No lo hagan más. Mejor pongan al niño en mis manos una tarde y les prometo que se los entregaré tan lleno de porquerías y tan pasado de locuras que esa noche, esa noche al menos, la hermosa criatura va a estar tan cansada que quizá se duerma temprano y ustedes, mis queridas mamás, tal vez puedan terminar de leer el libro que las espera en la mesa de luz.

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*amiga-amiguísima. Siempre tiene un libro en la cartera, un amor o un desamor a cuestas y un viaje pendiente. Puede llorar en el subte porque sí. O hacer malabares en la otra esquina. O escribir historias maravillosas.

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